Carta sin destinatario

Una vez más cogió papel y lápiz. Era una mala costumbre que tenía, escribir cartas con lápiz en lugar de bolígrafo cuando sabía que no iba a mandarlas. Una especie de mecanismo de defensa que la mantenía alerta de que estaba a salvo, mientras pudiese borrar, consciente de que ella jamás mandaría una carta esbozada con un carboncillo.

Tenía ya tres cartas sobre la mesa. Tres muy distintas y a la vez muy parecidas. Dirigidas a tres destinatarios distintos. Tres salidas. Tres caminos por los que guiar su vida y ni la más remota idea de cuál era el adecuado.

Sin hacer un gran esfuerzo veía los inmensos ‘peros’ de aquellas tres aventuras. Todas precisaban ser contadas a lápiz, como testadas antes de poder pasar a ser inscritas en las páginas de su historia, su porvenir.

Así que, de nuevo, se sentó a escribirle. Había olvidado cómo era físicamente, qué rasgos tenía que hicieron que ella se enamorase en algún momento. Lo veía casi rubio, por momentos extremadamente delgado y en otros, en cambio, portando con una gracia por él desconocida una preciosa camisa azul.

Buscar palabras para hacer una declaración de amor es siempre harto complejo. Rehuir lo evidente y ella, experta en recibir misivas de ese tipo, sabía de cuantas veces el mensaje más importante no estaba en el texto, sino oculto en el pliegue de una esquina del folio.

El destinatario, a sus ojos, debía surgirle de las entrañas como una rebelación, claro, nítido, imparable. Eso no le pasaba desde hacía mucho tiempo. Les veía a los tres, y ninguno reunía en aquel momento lo que necesitaba. Y qué necesitaba ella?

Escribió dos cifras, solas y a la vez muy juntitas entre ellas, y supo, ipso facto, que tampoco mandaría esa misiva. Y que una sola persona en todo el universo era capaz de entender su significado:

“12”

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