Carne trémula

La lectura de aquella novela le había trastornado. Lo-li-ta. Tres sílabas, seis letras y el sudor frío que rozaba su nuca al leer según qué páginas. Lo complejo de la moral, las convenciones sociales y el miedo la invadían cada vez que se le reflejaba la imagen de aquella adolescente y su cuerpo se estremecía.

No sabía por qué le había venido a la cabeza esa lectura. Sentía la traición y el ardor de la carne invadir cada rincón y sabía que no era ese el camino que quería seguir. Hubiese pedido una brújula de haber tenido a quién solicitársela. Los recuerdos lo invadían casi todo pero esas alas que había recuperado estaban deseando echarse a volar.

Era extrañamente poderosa en esta nueva faceta. Tal vez por eso recordó aquella sórdida novela. Conocía las consecuencias de estar al mando de la situación (le gustaba, de vez en cuando) pero no sabía cómo gestionar su libertad.

Quería viajar, sentir, vivir, y hacer locuras y, en el fondo, pasaba sus mejores momentos a solas (una vez le recomendaron tomarse una taza de café consigo misma) en espacios reducidos, con intimidad y serenidad.

Llamaba a muchas puertas con sigilo. No quería desengaños ni expectativas. Estaba cansada de las promesas en las que no creía, de todas las marcas y heridas que le había dejado el amor y convencida de que sentirse igual que con él, con él allá y entonces, era imposible.

Necesitaba urgentemente una brújula y no la encontró ni en las frías noches de insomnio, ni en las madrugadas con vaho en los cristales. La halló recordando que Lolita no era malvada, que no hay personajes exclusivamente desalmados en las grandes obras literarias y que el matiz entre reír y sonreír lo aprendió con ayuda. 

 

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